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Veo las hojas, fragmentadas,
las quebró y puso ahí,
así también veo sus ramas secas,
enteras, ahí mismo,
sin embargo no veo los árboles,
el bosque tardío,
no veo el tiempo que las acumuló,
¿dónde estás Paul?
¡ven Pollock!
esto no es un soneto,
es otro lienzo libre de bastidores y atriles,
aquí no buscamos al sol
y su maltrato con tu otoño,
aquí no estamos culpando a la tierra
que dejó morir tus árboles
para que los muestres,
aquí sólo entendemos
lo que no sabemos
decir con palabras,
este es un poema
y una oda a la vez,
sesenta y seis años tarde,
ya que todos han escrito por ti.

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