Cuando me separe del yo poético y escriba con el alma fuera del mi, cuando deje de amar la carne, la piel, la belleza y las cosas que adornan mi mente, seré poeta, otro, o el que busco ser.

Cuando mire desde lejos y vomite sobre mis propias letras, sabré que amé tanto ser como fui, seré otro, seco, lejano, olvidado y brillante para mi, para los demás no habré cambiado una coma.

Cuando los salude con un poema de otro autor, habré matado por fin mi ego, sucio y famélico de tanto mirarse al espejo, donde la vanidad todo embellece y ensalza, justo antes de quemar.

Cuando eso suceda estaré muerto para muchos y vivo buscando la señal, esa bengala llamada palabra, para rescatarme del yo-yo en el cual he vivido tantos siglos, tantos poemas, tanto olvido.

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3 comentarios sobre “Poeta

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