La potencia de su voz, el hielo de sus vocales y el acero fundido de su volcánico pecho, estruendoso lenguaje de ceremoniosa vitalidad, se arrastran las vocales entre las ramas de un bosque de piedras gélidas, su mirada se confunden en la arena por el viento, el sincopado corazón de la batería es un eco milenario en constante desafío, llueven las baquetas entre almohadas sintetizadas y los dedos recorren la escalera de blancas y negras.

La sequedad del sol estruja sus pieles de amados recuerdos, son escamas del tiempo, el paso está cansado de andar en rededor de su isla, su fuente, su amuleto de esperanza. Sigo en la sala, los instrumentos se esparcen entre las ciudades verdes y la madera añosa, entre casas abandonadas a la orilla de una vieja fabrica, son piedras naciendo del suelo, como hijas de la isla, todos lloramos su ignorancia pétrea.

La historia los reúne, como sus ancestros, traen un rebaño de hijos, de comensales, de alegría y de cofradía, esa alianza con la naturaleza que los rodea, celebran con el hambre de las almas regocijadas en el recuerdo, beben del hielo bajos sus pies, sobre sus cabezas, en los ríos dormidos por el invierno, en las telarañas de rayos solares y ríen con la furia de las olas que golpean sin pensar en mañana, porque ellas siempre vuelven.

Duermen cubiertos de ríos verdes de bosques devastados, con la luna hecha una piedra negra y brillante, las estrellas son peces y nadan desde el mar de la oscuridad hasta el ártico cristalino, sueñan con morir en su tierra natal y volver a vivir ahí, para sanar las heridas de sus antepasados, los que por ellos mismos se juntan para honrar haber gestado vida en donde el mar se los devora y los hielos crujen eternamente, mientras los volcanes rugen lava de amor.

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