11:00 a.m.

Vuelvo a escribir, para los que recién abren esta entrada, ahora tratará sobre lo que logro sentir recordando este tema, antes no conocía las palabras y disfrutaba en silencio de esta música, para mi piezas fundamentales del rock psicodélico.

Luces, una sala llena de luces, se disparan entre sí, nadie sobrevive y despedazan las ventanas, los espejos y yo estoy en todo, viajo a través del riff de la guitarra, me deslizo en las ondas, yo no fumo, ellos creo que si, el ambiente nadie lo controla, los miro y les digo, yo no necesito de eso para crear, los escucho y las aves son hojas cayendo de entre mis brazos, me florecen los ojos y miles de lápices apuntan en dirección de mis palabras.

Puedo besar los pasos en el aire y recorrer la sala en donde ellos ensayan, me siento en casa cuando puedo, es como volver al pasado, era toda de madera y la nostalgia nos daba en la frente, el sol era único y podíamos vibrar aún con el sudor recorriendo nuestras mejillas, que si era feliz, el mundo era ese hogar, esos pedazos de madera, el crujido en las tardes cuando es sol se cansaba de jugar con nosotros y nosotros, o esa yo y el sol íbamos a dormir.

Cuando, no era una incertidumbre, podía volver a casa las veces que quisiera, con esta canción o todas y aún me gusta escucharlas por varios días, se repiten en el notebook hasta el hartazgo de los demás, en el auto y en mi mente, puedo reproducir los coros, los ecos y la guitarra solitaria de David, el nuevo, el rookie, el que sin saber cambió el sonido de Pink Floyd, nadie despojó a Syd de la música, en si el era el sonido nuevo y Gilmour tomó el apostolado.

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