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Me preguntaron porque las flores son pedazos de alma en pétalos, ¿las veremos siempre crecer?, habrá espinas como personas malas en los mundos marchitos, esos mundos, los que nadie quiere ver – ¿dónde está la poesía de esto? o ¿cómo puedes no confundir las aceras buenas de las malas?, existe acaso una luz de emergencia en el aire y advierte con su reflejo honesto, el que no duerme cuando nosotros soñamos. La verdadera pregunta es, ¿somos semillas en campos ajenos?

He tejido con el viento amistades de otros nidos, de otros cantos, tantos que, a veces nos entendemos con señales de fuego y la pirotecnia de los ojos, las arañas que escuchan desde su rincón de abejas muertas conocen las redes y las flores y los sueños y la esperanza y también conocen las comas, pero ellas, no son poetas o escritoras, sólo hilvanan vida tras vida, siempre estiran las patas cuando están cansadas de tanta lana que enrollan y volver a coser alegrías.

Las musas extirpan el dolor en cada paso desnudo por la mente del ebrio en poesía, se extasía con su daga envueltas en palabras, damas de compañía. Si este es el paraíso porque se desfigura la verdad y sus tiempos, ¿cuántos relojes has encargado? para coronar la muerte del poema como lo conocemos, ahora son gajos secos, experimentos frescos, alegres puestas de sol en mímica de los silencios, los enanos esconden el mar y precipitan los cielos, sus penas de ex hielo, agua y ritmo.

Hoy tenía que abrir en una palabra, oxidarla con otros metales pensados y fraguar el contexto de un libro añejo, encontrar un hijo perdido en el verbo de lo desconocido, atormentar con la rotería de palabras inexistentes a los lectores, a los ingeniosos, a los ocurrentes, a los flojos, a los de la harina, levadura, aceite y sal, y tiempo, y calor, y olor, y crujiente. Partir en dos un átomo y comenzar a vivir de nuevo, como nadie sabe hacerlo, pero todos nos dicen cómo y lloran solos.

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2 comentarios sobre “la poesía de las flores

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