Recorrer sin restricciones
– hojas mudas y suaves –
es una experiencia mágica
– sintiendo el quejido del aire –
libres los deseos y el instinto.
Emprender solitario a dos dedos
– fundir la mente primero –
abrirse paso entre el bullicio
– luego el cuerpo de ambos –
de hojas vírgenes de letras.
Dimensionar cada momento
– ese éxtasis natural del roce –
como preámbulo al texto
– libar palabras en cartas rojas –
ser tinta primero y luego alma.
Leer la escena en silencio
– escribir es amar –
llover en sentimientos
– dejar algo de ti más allá –
crecer desde dentro.
Engendrar versos de pasión
– como hijos hechos de poemas –
caminar por las calles escritas
– como historias de amor –
sin la censura del tiempo.
Tinta de mi sangre compartida
– ves crecer tus creaturas –
entre hijas de mis hojas
– ser parte de vuestras vidas –
entre el silencio de lo prohibido.
Tinta que busca en sus almas
– florecer entre nuestros ojos –
un nido de palabras
– torcer el destino rojo –
al eco de la escritura.
Emancipar la mente afiebrada
– un hilo que jamás se corta –
como versos sin cadenas
– cuando amas la poesía –
sin rimas al otro lado de la vereda.
Roer la hoja escrita y manchada
– borrar tu nombre y apellido –
hacer de las páginas un trampolín
– escondido tras singular nombre –
con la muerte esperando el salto.
Sufrir por cada paso al abismo
– escribir porque te libera –
delirios normales y mortales
– encontrarte a ti mismo en soledad –
caer mil veces entre cartas rojas.
