Pesadillas

Robert Mapplethorpe :: Calla Lily, 1984

Siempre tuve miedo a estar desnudo en la calle, a ser tirado en la orilla de un charco y un vehículo pasara sin más intención de mojarme.

No era el frío,
tampoco la noche,
menos las personas alrededor,
simplemente a ser yo,
sin nada que proteger.

Era fuego en sitio baldío,
la luz del sol y su reproche,
aunque tapase este hedor
mamando de mi ser interior,
no había forma de esconder.

Cuántas veces soñé con esa posibilidad, el ego expuesto y hacer evidente la vulgar alma que tengo de abrigo, con el tiempo me fuí cubriendo.

Era yo,
pálido y huesudo,
versión reducida de troll,
cercano a un cerdo esquelético,
algo que huele mal.

Hasta que un día dijeron
– transparente como una flor –
tuve ese mismo miedo
– cómo volver a taparar el hedor –
la pesadilla volvía a mí.

Entonces monte letras enfrente mío, algo parecido a un escudo, haría de traductor nihilista y ellos tendrían versiones de mi esencia, totalmente dispares.

Ser alguien genial y moderno
– pero cómo reinventarte –
ya no quería mirar hacia dentro
– yo sabía lo que había –
entonces inventé espejos
– y no quería volver a pasar por eso –
así todos se verían en mi.

Cuánto tiempo toma, años fueron
– no mires hacia atrás –
hasta eres capaz de creerlo todo
– no escuches tus pensamientos –
te desenvuelves con credibilidad
– negar todo algo queda –
hasta el amor parece por fin llegar.

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