La amante del pianista

Photography by Adèle Nègre

Cuántas veces corrió el velo
tras la espesa cortina,
los años y la libertad de su cabello
hicieron estragos en su vida.

Sus manos añosas
recogieron experiencia,
de mirada meticulosa
desbordaba paciencia.

Ella danzaba con el viento
y grandes navegantes a la deriva.
Él la miraba desde lejos
y aún no conocía, tampoco intuía.

El sonido era profundo y bello,
cual morena nativa,
el mar y ella eran un concierto
de música florida.

Te conocí extensa y con los bordes salpicados de sal, intenté abarcarte y me enseñaste que el amor no es para pianistas, estamos hechos de delirios y campos de guerra, de cortes reales y trajes entallados hasta el cerebro. Nuestras notas escriben sobre muerte mística y fiebres mesiánicas.

Te enseñé pero también me ensañe con el color de tu juventud, tu piel fue lo primero en desnudar, luego tu alma abría sus piernas para mi deleite y la música fue la muerte para ambos, siempre con el anhelo de resucitarnos desde el pentagrama, desde el silencio hasta el hartazgo de la carne.

Te conocí hecho de música, tu pelo cano era de Beethoven, tus manos de Arrau y la locura que llevabas dentro era de Mozart, cómo iba a distinguir al hombre si eras todo música, cómo iba a correr a tus brazos en busca de amor si eras todo música, cómo iba a separarme de todo si también estaba hecha de música.

Te enseñé mis ojos y las partituras de mi alma cada vez que tocaba el piano, me ensañe en tus dedos largos y melódicos cuando aún era cinco líneas horizontales y nada de volumen corporal, fiel al sonido de mis sueños en gemidos crecí contigo dentro, haciéndome gritar por toda la pasión de la vida que solo encontré en la música.

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