Cosecha

En este sembradío de hojas y letras aguardo por su cosecha, desde años he plantado semillas de poemas sin rimas y métrica.

Recorro con mi mirada la extensa llanura y sus brotes dan colores prometedores, una mezcla de intuición y amor.

Huelo el campo, la brisa corrige su ortografía y el sol selecciona el fruto perfecto. “Piano piano arriva lontano.”

El tiempo estuvo en mis manos cuando escribí cada huerto, feliz de arar la hoja y hacerla poema.

De mi mente llovían ideas, al ideario poético que mi corazón plantaba, un canto silente las abonaba.

Es cierto de los tiempos sembrados de dudas y autoestima marchita, también me hago zancadillas de gusto propio.

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