#DíaMundialDeLaPoesía

Poesía,

Llegué tarde a la poesía, a deshora, a destiempo, con un analfabetismo lírico importante o más bien triste para mis pretensiones, siempre dije y nunca oculte, de los grandes tengo atisbos de su arte y mi camino ha sido a tientas en la oscuridad preferida.

La hora en que nadie lee y nadie escribe, ahí fue mi nacimiento, en una autosoledad sin carisma y con una tarea pendiente, escribir, porque de niño escudriñé luego de leer a Molière, materia obligatoria, una obra situada en el mundo de la prostitución, ciertamente no tenía edad para relatar esos vicios y me autodespedí.

El tiempo que elegí para volver a escribir fue cuando todos ya lo hacían, tanta es el agua de ríos dramaturgos, relatos, cuentos, poesía de autoayuda o “cómo hablar de mis vivencias sin herir a nadie más que a mí.”

Entonces me hice de este espacio intergaláctico, virtual y colorido, al principio sin dedicación, luego con mayor interés y el amor por mi Rústica como único ingrediente. Comencé a gatear mientras mi alma frente a un espejo mostraba sus viejas heridas, duele sacar los harapos, duele recordar las manos antes cariñosas convertidas en garras con los años.

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Amor, bendito amor.

Llegaste justo

Cuando pensé

Había nada más.

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Amor, exquisito amor.

Supiste despertar

La piel adolorida

Del corazón en fatiga.

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Amor, espléndido amor.

Nadie muere por tu falta

Mas nadie puede vivir sin ti,

Sólo sobrevive el que espera.

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Amor, único amor.

Hoy te necesito

Porque te tengo,

en ti me sustento.

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Llegué a mi tiempo, al de mis imágenes a falta de metáforas, encuentro perfecto de ideas antiguas con palabras nuevas y otras formas de creerme poeta gracias al amor.

Volé desde el principio entre intuición hasta donde alcanzara el aliento, nadie puede decirme que he copiado o robado palabras a los grandes, mas todos pueden sindicarme como un loco inentendible o un irrespetuoso.

No nací poeta, sin embargo, vivo en poesía y la encuentro en cada detalle de la vida, por burda sea esta, por ignorada sea la piedra bajo el barro y la flor descolorida en una esquina.

Aquí estoy para quedarme en el corazón de mi adorada Rústica y mientras eso suceda seguiré escribiendo.

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