A mis noventa años

Fotografía al libro Memoria de mis putas tristes de Gabriel García Márquez

De la primera lectura sobre este libro, un poema nace con el peso de la edad.

Tengo tanta edad que soy una máquina del tiempo averiada, la calle que tú conoces la caminé descalzo cuando aún era de tierra y sigue ahí como yo aquí. Han cambiado tantas veces de nombre que ya no sabes cuál es cuál pero el viento siempre me lleva por donde los almendros esperan el amanecer del sol.
Cómo sabes si una noticia es fidedigna, pues yo he estado donde la noticia ni siquiera existía y ahora solo cambia de canal. Antes era por morse, luego cable y también radio, todo revienta en mentiras, porque puedes verle la cara piensas es su certeza.
Las mujeres son como los años, siempre habrá mejores o siempre hubo para recordar y finalmente siempre habrá algunas para olvidarte, pues no estabas a la altura de los siglos venideros, en cuestión de mujeres siempre quedaremos cortos de tiempo o de algo entre las piernas.
La herencia fastuosa es una anquilosada sabiduría que brilla entre el cebo de mis pocos cabellos y la lengua tartamuda remojada en café con miel y las piezas de arte sonoro que nadie escucha porque no tienen cómo hacer sonar los discos de acetato, los de vinilo son modernos para mí.
Escribir es un arte del cual heredé solo los dedos pero no consigo hacerlos funcionar en la máquina, lo mío es letra manuscrita, una tradición prehistórica a tu edad, sin embargo, entre dinosaurios nos entendemos (re bien), no vayan al mueso aún no llego, aunque parezca fósil.
Cuando visito al doctor recuerdo a su padre y al abuelo en la misma persona, es más podría haberle hecho clases desde preparatoria hasta la universidad, no me mire con lástima que hasta eso me queda a mí para verle a usted.

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