Future stars slow (III)

En Estados Unidos
llueven gritos y el séptimo cielo
te recibe en andas
pero tu guitarra grita, sangra y llora
por las canciones
sin inventar mientras te drogabas.

Tu princesa de plástico
usa placebos
para dormir y soñar,
la certidumbre del bien
se acuesta del otro lado de la cama,
no la toques, no abuses.

La estrella es la noche
y colisiona entre los parlantes,
junto a los cables y los plectros
desparramados por las venas.
Vibran las notas al pulso
del bombeo drogado del bajo.

Atraviesas sus tierras
después de haberlas saqueado,
ahora te llevas en postales
los dólares necesarios
para comprar alabanzas
y otras chucherías desechables.

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