De una vereda a otra
las distancias son venas
tendidas para sangrar.
El placer está en la lejanía
Caminar parece normal
pero nunca llegas, ¡nunca!
entonces el sol es despiadado.
El dolor está más cerca
Tratas de encontrar sombra
ante el ruido mundanal
pero solo las sobras quedan.
El amanecer nunca estuvo
La piedad de vacaciones,
la nostalgia con insomnio,
la tristeza de fiesta.
Las noches de pantalones largos
A dónde vas una vez llegado,
es el principio del precipicio
mas el final es cíclico.
Un golpe detrás e inconsciente
