Antes de Instragram – Mikey McMichaels

Para este sábado último del año, presento a un joven artista de la fotografía erótica, de nacionalidad estadounidense, lamentablemente no existe Wikipedia sobre este fotógrafo y sólo tengo imágenes admirables y la sencillez de mi poesía.

mcmichaels

No hace falta ver nada para saber dónde está su corazón y nuestros ojos.

Keira Grant
Keira Grant

Eso es estar desnudo, frente a un sofá, frente a un lente y aún así ser musa en blanco y negro.

Blueriverdream
Blueriverdream

Las sombras saben de luces y las musas saben darle vida.

mcmichaels

Si la miras a sus ojos, sabrás que su cuerpo está impregnado de ti.

Antes de Instagram, Jan Saudek

Felices fiestas para todo el mundo bloguero, siguiendo con mi entrada de sábado dedicada a un reconocido fotógrafo erótico, y en mi incesante búsqueda y aprendizaje, tengo el honor de presentar a  Jan Saudek de origen checo, sufrió las penurias de muchos por ser de familia judía, sin embargo sobrevivió a la Segunda Guerra Mundial, junto a su hermano y padre. Desde ya anticipo el tratamiento a las imágenes es crudo, grotesco, los ambientes propicios y el uso del color exagerado, justamente para provocar a ciertas realidades.

Los textos al pie de cada imagen son de mi autoría

 

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“Extravagante son los sentimientos con tanto color encima.”

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“Mamá cuida de mi, no soy tu madre, somos gemelas.”

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“Esculpe un deseo con tu boca, házme a imagen y semejanza de tus deseos.”

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“El amor es un niño observándonos desde alguna ventana en el futuro.”

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“Yo la quería desnuda y ella supo imaginarse húmeda.”

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“Enciéndete le dije, prefirió hacerlo con lo demás.”

Ciertamente esta vez me excedí con la cantidad de imágenes, deben reconocer en este artista de la fotografía su búsqueda más allá de los  o las modelos a trabajar, construye ambientes sórdidos la mayoría de las veces completamente desoladores, siempre he dicho y reitero esta vez, soy aprendiz de muchas cosas y puedo tener hasta mal gusto, sin embargo, eso no quitará mi apetito por conocer el mundo a través de los ojos de otros. La fotografía es otro tipo de libro a leer y aprender de sus historias.

Rojo


Le temo a tu desnudez

al rojo satinado en tu piel,

te miro decidida a estrenar

el cuero soportará a la mente.

Tus caderas nacieron

para debutar en ese vestido,

el color de tu alma

hecho algodón en tus pechos.

Aún corres desnuda por la habitación,

me dices estar preparada,

ya estás vestida para amar,

subo las faldas para besarte, roja tela.

Hemos demorado nada en desvestirnos,

y el rojo se pasea por tu boca,

golpea tu rostro y vuelve a ser sangre,

un vestido y mil fantasías, antes de la noche.

Le couple, Léon Herschtritt (1973)

Cuenta hasta mil, respírame,

en anverso o al revés,

pierde la cuenta, los números,

su orden, quién va primero o después.

Te das cuenta qué el tiempo, no sabe,

dónde empezamos a contar,

dónde la gota se nos une y corre,

dónde dejamos dos para ser uno.

No me cuentes, degústame,

provoca ser consecuencia de tus besos,

gira por completo tu boca en mi sexo,

derrapa en la humedad y habítame.

Gime despacio y no te pierdas más,

seamos es pareja, que por distinta a las demás,

se ama hasta las entrañas babear,

ven amor, te invito a beber de mi cuerpo.

No hablaré…quince y final

Se tuerce mi mirada

en su espinada sensación,

tan sólo recorro, el tiempo

de su piel y las fragancias

con toda la imaginación.

El vaivén de tu figura,

subyuga hasta la era del color,

los embates del lente, las locuras

de la humanidad y sus culpas,

quedan para la posteridad.

El tibio deseo geométrico

trastoca todas las formas,

las humanas en la mente,

las fotográficas en la paciencia

de darle redondez a la imagen.

He hablado por los deseos en imágenes,

volando mi cabeza en ello,

he vuelto a nacer de una mujer,

estética, silenciosa, moderna,

he quedado mudo en su piel.

Historia de amor, nerviosos besos, diez de Enero.


Ambos estábamos nerviosos,

mi boca no esbozaba palabra alguna

todo me lo decían sus ojos,

un beso nos llevó a la luna.
Aunque un sol gozoso nos giraba, dentro,

nuestros labios humedecían nerviosos

la fragilidad de las palabras en mi lengua,

ardían todos los miedos en una hoguera.
Mi poema de los nerviosos entra

por los ojos vidriosos de alegría,

besa toda su boca y no sabemos más,

habla el alma enmudecida de pasión.
La besé de los nervios, la amé en un beso,

no solté sus labios y aprendí con ella,

todas las palabras no dichas eran,

un millón de besos y muchos más.

Llegar

Artist, Brad Kunkle, #illustration

Huyo de ti en mi,

voy en viaje,

aunque subas por las escaleras,

recorras pasillos,

golpeando puertas

y sepas que estoy,

contestaré después.
Abriré una ventana pequeña

admirando el cielo propio,

contaré estrellas,

hablando con la luna

sobre sueños montados

en fugaces momentos

que brillaron como sus hermanas.
Me vestiré desnuda en un espejo,

algo de afuera siempre entra,

hablaré con la belleza interior,

sobre cosas cargadas con sus voces.
Cuando abra la puerta no te quiero ver,

debo llevarte de amuleto,

el amor es una especie, extinta, quemada,

atrapada por otros, deshojadas margaritas,

un camino llamado vida, desvanece todo.
Dónde estás, no llegan tus rosas,

el perfume de tu alma, no me digas,

tratas de imitar mis pasos,

encerrado quedarás, entimismado,

adentro y sin espejos no podrás verte,

encontrar tus ventanas, tú hablas solo.
Te dejo en tu paz y ese bendito pequeño gigante,

el ego sabrá llenarte de flores sin perfume,

robar años que son segundos en otras conciencias,

morir antes de volver a ser niño.

La flor y tú

Por qué me faltan dedos

para contar tus pétalos

me hundo en la matemática

de las formas geométricas,

sumo uno a uno tus gemidos,

luego saco calculos

con la yema sobre tus orillas

tú sólo dices más, todo suma.
Los colores también son números

desde el rosado de tus pliegues

se reconoce la tibieza y vamos

hasta el rojo vivo, latente, perpendicular

a mi dedicada álgebra de tu cuerpo,

más adentro el color fuego enciende

las medidas extendidas de la rosa cromática,

gira en su eje y todo es blanco.
Un espasmo líquido disipa los cuerpos,

respiran tus pechos, oro de girasoles,

mi cuenta regresiva llega a su fin,

en esta rueda se abren tus pétalos

cual hervidero de orgasmos libres,

te volteas a mirarme y llevas mis dedos,

a la raíz de tus colores pidiéndome

empezar de nuevo, te beso y exploto.

Una mujer con sombrero

¿Se desnuda sin él?

hay más piel que un sombrero,

oculta sus mariposas,

le da sombra a sus ojos,

descansan los pensamientos.
Habrá que desnudar su boca

para sentir escalofríos

de sólo desarla beso,

de sólo sentirla lejos,

besarla será igual que Chagall.
Uno sabe los límites del sombrero,

del alma desbordada

se aprende observando,

de los escondites de una sonrisa,

mas la silueta muestra todo.
Su cabello cuelga al igual

que esa vieja canción,

de Silvio y todos los amantes

de un cuadro de una mujer con sombrero,

aquí termina mi poema desnudo.