David Bowie

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By Helmut Newtom

 

Espiga de oro,

tienes tatuado el traje del Mayor Tom

en tus escaleras de piano, interminables,

nos enseñaste que la vida en Marte es posible,

la magia va desde la guitarra hasta el saxofón.

Duque,

era fácil para la prensa darte etiquetas,

un nihilista de tomo y lomo, sonreía,

los escenarios en tu mente eran montajes,

exteriores diseñados por un Joven americano.

Camaleón,

jamás sabrán cuántas caras más tenías para mostrar,

toda la música fue mimetizada en tu voz,

un dulce barítono con un piano en su garganta,

sorprendía como los héroes de antaño.

 

Los poetas cuatro – Nicanor Parra

He comenzado a leer al antipoeta chileno que ha revolucionado la poesía desde su primer poema en 1937.

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Portada de libro

Aquí me tienen
rememoraba unos poemas de don Nicanor
son del treinta y siete al dos mil uno o dos
no recuerdo bien, ahora que son
“Un puñado de cenizas”

Antología le llaman y no es antojadizo
pues todo enhebrado luce nuevo aunque
de canas tiene lleno el libro,
se luce con las manos tapando sus ojos
no vaya a ser y le roben la justicia Parriana.

Los años no pasan por sus letras, deste
cancionero sin nombre del treinta y siete
El matador de ángeles se hace Trompo,
habla en francés con Sinfonía de cuna
aparte de noche Hay un día feliz.

Ahora que he terminando de leer
me toca tarea dura y complicada
como no voy a volver a querer
la poesía citada porque de ciudad nada
cada letra recorre de este país sus entrañas.

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Andenes

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A dónde van a dar los que sin remedio saben esperar, habrá purgatorio para pasantes, que no califican más, dónde guardan tiempo, si las maletas están repletas de paciencia lunar habrá un locker en cada estación para el amor, dónde esconden las llaves que todo abren.

Los pasajeros del siguiente tren ese de las horas cero y los pasajeros cero, no llegará a la hora recordada, tampoco a la hora necesaria, si usted está en la lista de espera esa es su posición en el andén, no viaje cuando sea tarde porque siempre nunca llegará, sea consciente de los andenes, siempre llenos de gente y corazones.

Vamos quedando pocos, casi nada diría yo, hasta Penélope se fue y es que ella escuchaba a Serrat cuando con el viento cantaba, esos tramos de tiempo dejados bajo los asientos del andén, no vuelva a este lado del mar, acá las olas no esperan, ellas apenas llegan se van y no avisan, son sigilosas en su pasar.

Aquí rechinan las puertas y los cuellos con tortícolis crónica, revisan los diarios, ni siquiera el obituario deja esperanzas en tinta y papel, para otros momentos, se declara incompetente cuando los viajantes también, son andantes perdidos en el subsuelo de la estación, otoño, invierno, verano o primavera, ellos también estudian el tiempo como tecnócrata suicida.

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Los poetas tres

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Cómo volver a romper lo ya roto, pisoteado y dado por muerto, de dónde saco fuerzas para escribir sobre la decadencia del romanticismo, cómo le explico a las palabras que ya no habrá flores para regar la luna, y el mar no será cuna sagrado para el sol en ocaso.

Será acaso esto un remedo, un intento de dibujar rosas en tierras yermas, acudirán a mi voz las palabras de Gustavo, Garcilaso, Federico, sobre todo a mí un desguañangado intento de copia burda y barata, poeta por nombre y Nuevo por apellido, sin antes haberles leído.

No habrá más palabras soeces sobre la barda, golpeando, recitaré al Quijote aunque yerre en los acentos de Cervantes, dejaré a Sancho en libre disposición de su talante.

Quién escriba sobre ellos tendrá que osar burlar mi poema, acá no quedará más que un triste lema, quién a palabra ama vivirá más allá de la memoria sin problemas.

P.D.: esto no era lo que quería escribir, los maestros y sus discípulos no me perdonen

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Cuidad inválida

Este poema esta inspirado en un desgarrador relato que a continuación enlazo Agujas en la noche , publicado originalmente para revista “Narco” y la autora se llama Bibiana Ruby, espero que ambos (relato y poema) hagan conciencia sobre este flagelo.

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La ciudad es blanca esa noche [todas las noches]
suda piel de gente durmiendo [sucia y fría]
una araña de testigo, sólo ella [nadie grita]
y el labial rojo sangre dentro. [solo ronquidos]

Usurpador de besos y estructuras, [torcido]
vacías la lengua en la pared primera, [vidrios]
es una maldita bendición, [basural descubierto]
la ciudad es una lamparita, inmóvil. [baldío]

Cuida calles y sus curvas [nacientes, evidentes]
tarde es la mano y su afán [despierta lo peor]
la belleza simple, etérea, [llama en la garganta]
se derrama pálida, fría. [las bocas, sus muertes]
quebradas las luces. [no hay cuerpo silente]

Al otro día nada que limpiar. [surgen vestigios]
la ciudad ha sido barrida [alguien sigue]
la sorpresa la deja baldía [pasos sin vergüenza]
en TV violan blancas ciudades. [cinismo]

Se derrumba la pulcritud ciudadana [llora largo]
eres nombrada olvido y apremio. [nadie lava]
hacen grietas [el descaro es una avenida]
donde soñaban tierra ganada. [vuelven manos]

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Lugares comunes

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Les conozco, he estado más de una vez igual que vosotros, cuando nombrasteis a la luna triste y al sol enamorado de ella, no hace falta sonrojarse, qué haces cuando ni siquiera te han presentado a las metáforas, se han preguntado que sería de los girasoles sin amanecer o dónde se cortan los hilos rojos.

Hace un tiempo que llevo escribiendo y he aprendido una sola cosa, ninguno de mis poema deberían llamarse así, es un insulto, un descaro, es como hacer crujir hojas secas bajo sus pies y pretender que no estén deshechas, a eso llamo destruir y es casi una metáfora, también podría nombrarse imagen poética o retórica y esto tiene tintes de prosa poética.

He leído a algunos próceres de la poesía latinoamericana y a otros hago como que no los leo, los siento distantes; Sabines, Paz, Nervo, sin embargo están por ahí frases de poemas, extraídas con pinzas y presentadas como propias por algún que otro pseudo poeta y o u sucedáneo, “pasado por agua” como diría Vicente Moreno de la Tejera. A quién aprecio desde lejos, tanto en tiempo como distancia.

Por eso cuando escriben sobre labios recuerdo a Cortázar y esa mágica voz, para los que han escuchado a don Julio, pero mi error primero fue no querer leerlos y dármelas de innovador e incluso llamarme “Poetas Nuevos” como si lograra reunir en una sola persona todas las voces de la nueva poesía y cierto es que estoy lejos de ser algo nuevo, ya escribió don Nicanor Parra “ya todo está escrito”, hasta tuve la tupidez de pensar que existe una nueva forma de llevar la palabra al corazón de vuestros ojos.

De momento seguiré en esos lugares comunes como todos los que escribimos, nos vemos allá donde la poesía osa ensalzarnos.

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Será – día mundial de la poesía

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Será la palabra y su sangre de sentidos,
dónde la musa guarda los sueños del poeta
será en los encajes del alma,
o donde duerme los ángeles escritores,
bajo las barbas de la noche,
estrellas se esconden,
cuando nadie las ve parir luz de poemas.

Será el río un poema de rocas y rápidos,
dónde los versos varan
convertidos en ramas secas,
será esa leña la que ilumina
las ideas de insomnio,
habrá fragua para carne
de poema en los besos
pegados con amor del pasajero,
o somos la excusa de los amantes
de letras y sus musas.

Serán las putas palabras
un cahuín del feroz y certero
invento de otros alcahuetes
los que llevaron a enfermar
esta poesía santa y
convertirla en trago de cantinas
para beber la mala fortuna
del amor ocioso
de palabras fáciles desvestidas
al primer canto juglar
de la boca sucia de deseos.

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Historia de amor, música, diez de Enero

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Toqué sus manos, vibraba, nervios pensé
así me hice percusión, táctil, eran nervios
la yema de mis dedos ardían, eran roce,
palpitaban, corazones, todo latía.

Interpretar sus ojos, un viaje, las notas
las escuchaba, mi boca, un torrente
perpendicular al iris, violento y resonando
se hace elixir, labios, besos, canto.

Sentir como hacia pentagramas, la piel
las notas aparecían, relieves, certidumbre
dentro las notas, unían, sus ondas, nuestras
la sinfonía era amor, pulsión, ritmo.

Vivir la música, conocer, la armonía, melodía
coincidir en la luz del sonido, su voz, amor
besar la tesitura, girar ambos, saltar
aferrados al río que nos hace ser música juntos.

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